Sobre usted

"En algún rincón apartado del Universo rutilante, configurado por innumerables sistemas solares, hubo una vez un astro donde animales inteligentes inventaron el conocimiento. Fue aquel el minuto más arrogante y mendaz de la 'Historia Universal'; pero tan sólo fue un minuto. Al cabo de unas pocas respiraciones más de la Naturaleza, el astro aquel se congeló, y los animales inteligentes murieron"   

  F. Nietzsche, Sobre verdad y mentira en sentido extramoral 

Fotografía del autor 

¿Qué es el hombre?

   Un ser que se cree mucho: cúspide de la naturaleza y del universo, jefe imperecedero de la creación, eterno capricho de un dios que se le parece. El hombre es un ente extraño y extravagante, maravilloso y exagerado por ser capaz de lo más bello y siniestro; un ser creador e imaginativo, repulsivo y voraz, la plaga que habitó el planeta y lo llenó de plástico, pero también de música y pintura. El hombre sólo entiende de sometimiento, pues tan bien aplasta como se deja aplastar, y cree que su instinto es cultura y sus motivos, razón. Algunos hombres empatizan y otros no, casi todos esclavizan y absolutamente todos se creen importantes, aunque lo nieguen. Todos creen saber, todos sufren y mueren -mientras sonríen y presumen- y todos buscan el consuelo en los brazos de su detestada especie. La del hombre es la raza que se desconoce, la que se aleja de sí... la menos cuerda de las bestias.

Artistas

"No todas las clases sociales ni todas las generaciones abandonan el mundo voluntariamente; y cuando se ven obligadas a hacerlo, inventan a menudo las más bellas filosofías, cuentos de hadas y mitos, para elevar a la esfera de la libertad, de la espiritualidad y la interioridad la necesidad a la que sucumben"

                                  A. Hauser: Historia social de la literatura y el arte

  Así que, ¿yo soy yo y mi constructo, mis excusas y mi mística de la dignidad, antes bien que mis circunstancias?

   El artista no siempre abandona el mundo por completo, mas sí se siente tentado a hacerlo, actividad esta que llevaría aparejada la mayor separación de sus semejantes y el consiguiente dolor; la continua tentación de volver al redil, tras la seguridad del vallado, en el calor del grupo. Yo no soy artista ni lo quiero ser. La mitología que rodea al genio resulta atractiva, comercial, pero la realidad es más bien penosa, y la vida es un presente demasiado corto para condenarse uno mismo al destierro. No renuncio al arte, sino al absolutismo del artista, que lo somete todo y a todos a su creación, pues bello es incendiar Roma.

  El verdadero artista es un esclavo de sí mismo donde la mayoría lo son de otros; por doquier huye del abismo sin saber que lo lleva dentro, y todo lo sacrifica a ese dios celoso que nada entrega a cambio. Os hablo del verdadero artista, no del creativo, sociable y amoldado, que se sirve de modelos aceptados para repartir caricias en forma de versos, cuadros, libros... que la gente aplaude. La sociedad deshace al artista, lo disuelve. El público empuja el arte hacia el suelo, como un lastre, y el comercio deja sus grasientas huellas sobre cualquier original, quedando éste irreconocible.

  Hasta aquí todo lo que he dicho es constructo -como recuerda la cita de Hauser-, pero ello no lo hace menos cierto, pues la gente vive donde cree vivir.