Inspiración

La inspiración viene de
ninguna parte.

De un par de ojos coquetos;
dos lentes verdes que te miran
con apetencia
pero sólo juegan, respiran y mueren.

La inspiración viene
de unas sillas vacías en un comedor abandonado,
de un mar enorme y sin gente,
de un gato hecho polvo que sale
de su escondite.

De un templo derruido,
de un hombre derruido

La inspiración no viene
de un museo abarrotado
ni de un concierto
ni de un certamen
ni de una manifestación
ni de un discurso.

La inspiración casi nunca viene
de un libro,
del arte de otro.

Y el miedo es el gran enemigo,
pues te salva del riesgo
para arrojarte a la muerte

El fumador nocturno

El fumador nocturno
lucía espesos bigotes
llenos de alambres irregulares.
Su novia siempre le dijo
que en otra vida debió ser gato;
fue antes de dejarle
para juntarse con perros.

Su misión era ahora simple:
observar tras un periódico,
un árbol o farola,
a aquellos dignos de ser vigilados
por tan profesional cotilla.

La pantalla de humo de un cigarro
o el vapor del café ardiente
sobre el frío seco de la noche
se interponían como velo protector
entre él y su presa
-ya que es predador, el gato-
y le hacía figurarse en realidad paralela,
al otro lado de un espejo,
invisible a los ojos que hacia allí mirasen.

Sobre el amor

¿Dónde queda el amor cuando dos seres se separan?

  Se ha dicho que el pasado no existe, y ahí es adonde lo que fue una vez presente y futuro insondable va a parar. Queda en el mundo de las ideas, en el mundo del recuerdo, en el mundo de la ficción.

  Entonces te preguntas si alguna vez existió tal cosa como el amor; si alguna vez existe. Quizás el amor es más adjetivo que nombre, más contingente que sustancial, más enfermedad que órgano vital.   

  Quizás el amor necesita de dos partes, cuchillo y carne. La fusión parece perfecta, mas cuando ésta termina queda de un lado el corte, una laceración que siempre gotea, imposible de cerrar en quien enfermo amó. Es normal pues temer ser carne, preferir ser hoja, aunque ella no conozca la verdadera calidez más que cuando hiende.

Naciones

Turbas de individuos más turbados

por la sinrazón chovinista

que por la sociedad y su destino

se concentran bajo la escasa sombra de

insignes trapos colorados

dispuestos a quemar los fetiches sacros

del contrario entre canciones,

tal que de esta hechicera manera

se torrasen sus ideas

ya que no nos placen.

Y el equino policial resopla con bochorno

Y el perro ladra puesto que ladridos oye

Y a los árboles les vale con que no les talen