La calma que precede

El mar sigue en calma.

El intelectual, abrumado

por la soledad y lo mediocre,

echa de menos a la Dama Carmesí

que en el barro le una 

con sus semejantes.

El peligro de que las llamas

decidan abrasar y consumirse.

El daño de la ausencia de horizonte,

¿no lo oís?

Es el ruido del Catorce.

Escritura aleatoria III

  Un gato de cartón-piedra se escabulle entre los surcos anchos, huecos y zigzagueantes que hieren la tierra en algún cercano frente de guerra.

  Un libro de tapa dura, harto de que nadie lo acaricie, decide humedecerse de manera espontánea y de dentro afuera. Acto de rebeldía y autoafirmación sin precedentes, su digno sacrificio sentará el inicio de la revolución que nos mató a todos.

  La gota de sangre desciende por el filo de ese frío hierro buscando descolgarse y hundirse en la tierra.

Las legiones marchan a derrotar al rebelde Euno. Esta vez quizás lo consigan.

  El expresionista moderno grita lo difícil que es existir aquí. Nacido esclavo y en Sicilia no habría sido él artista. Puede aventurarse que se habría sentido más vivo.

  Como estudioso de la historia me pregunto de qué manera llamarán en el futuro al período que ahora abandonamos. Un digno título para una época indigna.

Elogio de la improvisación

"La vida consiste en el cumplimiento de la voluntad, la cual se halla en constante evolución, de modo que no es posible satisfacer hoy su contenido tomando como fundamento las mismas condiciones que ayer aseguraban su culminación”

“El futuro pertenece a quienes prefieren la sorpresa y el asombro a la seguridad”

George Bernard Shaw

  El agua rodea los obstáculos y fluye siempre por la ruta más sencilla. También erosiona aquello que se pone en su camino. El artista marcial nos recomendó ser como el agua. La mayoría de la gente aconseja que seas piedra, que encuentres un lugar donde quedarte, firme y seguro, hasta el final. Si puede ser un lugar desde el que otras piedras puedan verte y asentir -si es que algún movimiento les estuviese permitido- con gesto aprobador.

  Las bestias dedican cada día de sus existencias a esfuerzos más o menos extenuantes, con largos espacios de descanso. No parece preocuparles demasiado el futuro. Siguen un impulso invisible. El disponer del tiempo para preguntarte si eres o no feliz es garantía de descubrimiento y de insatisfacción, una luz que se enciende y arroja una sombra que sorprendemos junto a nosotros. 

  La verdad es esa, la sabiduría es así: se parte del conocimiento depredador de uno mismo, de la pérdida de sangre lenta pero segura. Si se mantiene la calma y se aleja la vista de la herida, no obstante, se llega a comprender que no hay alternativa a esto. Que hace falta voluntad para vivir. Que el paisaje que nos importa únicamente existe cuando llegamos a él. Que la muerte es segura pero la vida no lo es. Que es mejor atender al consejo del arroyo que al de la piedra.

Disyuntivas

‘’El que tenga más juguetes al morir gana’’ 

Eslogan materialista*

  Bien pudiera ser la lejanía del estado de naturaleza la que crea nuestros problemas mentales y nuestras pastillas contra la depresión. Cientos de fosos de cemento y torreones de hormigón nos permiten preocuparnos más por las segundas y terceras cosas, entristecernos por ellas, sentir el fracaso. Cuando cada jornada puedes morir o quedar incapacitado (o sea, morir algo más lento), el mero hecho de existir un día más es ya un logro que te convierte en una especie de triunfador. Cada minuto cuenta, cada momento de quietud y placer es una marcha triunfal.

  Cuando nos vemos empero seguros y vivos por largos años tendemos a inquietarnos por distintos menesteres: alcanzar y mantener un cierto estatus, ser recordados por generaciones venideras... ; triunfar ya no es sobrevivir, triunfar es tener (¿ser?) más  que quienes nos rodean, acogiéndonos a unas pautas de evaluación que ya estaban ahí cuando abandonamos el útero materno sobre una limpia sábana.

  El llanto, el estrés y el pensarnos infortunados no vendrá ya de una fiera que nos acecha o de una caída del árbol, sino de ciertos estigmas y presupuestos sociales que la comunidad entre el cemento hizo ley y cadena; el dolor no surgirá ya de nosotros mismos, de nuestra existencia o su fin, sino de fuera de nosotros, de los condicionantes, los premios y los castigos que otros desarrollaron.

‘’Los seres humanos no podrían soportar una vida carente de sentido’’ 

Carl Jung*

Esfinge. Dibujo del autor

* Ambas citas recogidas en P. WATSON: La edad de la nada. Crítica.

Patriotismo

  La luz blanca entra por toda la casa. No es que la luz sea blanca, es que las casas tienen fachadas blancas y se arrojan el brillo la una a la otra; también las paredes dentro de este piso son blancas, las paredes en los cuartos, y acogen el raudal de luz que entra por todas las ventanas. Así, todo es luz por el día incluso en invierno. Me he habituado a este resplandor, y al calor en el rostro cuando te expones unos minutos a su roce directo, como si fueses una blanca fachada tú también. No puedo vivir sin él como no puedo vivir sin café y sin lecturas. Todo lo demás es más o menos accesorio y sólo en ocasiones apremia.

(Fotografía del autor)

    Me gusta pensar que siempre fue así, un pequeño pueblo blanco dulcemente herido por la luz del sol, con las murallas de Valencia a la vista, rodeado de moreras. Quizás por ello sus pobladores crecen sin saberlo enamorados del suelo que pisan. Quizás por ello les es difícil marchar a un norte sin sol, como cuesta introducirse en el agua helada.

Un coro de sabios

Este: - Estoy totalmente perdido, pero eso significa que aun puedo encontrar un camino digno de ser recorrido.

Ese: - Me gusta quién soy. Mi miedo me hace más fuerte, como el error contiene una enseñanza para quien está despierto.

Aquel: - El mundo parece correr en pos de la pobreza intelectual. Vivimos un sueño inducido de impulsos y consumo.

El otro: - Nadie sabe quién es en realidad. El problema es que a muchos ni siquiera les preocupa, cuando creen que ser es tener... en un universo de reflejos.

Homo homini lupus

Se enteró de que lo harían encargado
y empezaron las convulsiones;
bruscos espasmos al clamor de huesos luxados.

Sus peludas orejas se izaron en punta,
la espina dorsal se torció y las vertebras crecieron
emergiendo grotescas a través de su pellejo,
que acertadamente se cubrió de pelo.

Sus pequeños dientes amarillos cedieron paso
a una sonrisa de enormes colmillos
y encías ensangrentadas
que no dejaba de provocar inquietud.
Sus zarpas se tornaron clavos y cuchillas.
Mostráronse útiles en adelante.

Su hocico, de natural pronunciado,
emergió al menos un palmo
y raudo lo fue a alojar
entre las nalgas del jefe.

Desde aquella noche sin luna
trabajamos con terror
ya que su olfato es fino,
sus dos ojos amarillos prevén
tus intenciones
y corrosiva es la saliva
que su gruesa lengua
rezuma.